A história tem uma maneira de ser seletiva em sua narrativa. Algumas narrativas são apresentadas com destaque nos livros didáticos, enquanto outras são reduzidas a meras notas de rodapé. Essa realidade me atingiu profundamente na quarta série, quando aprendi sobre os campos de concentração japoneses durante a Segunda Guerra Mundial. Ou melhor, quando mal aprendi sobre eles.
Meu livro de história dedicou apenas um pequeno parágrafo a este capítulo da história americana, acompanhado por uma única fotografia do quartel desolado onde mais de 120.000 nipo-americanos foram injustamente encarcerados. Na página seguinte, no entanto, o ataque a Pearl Harbor recebeu uma página inteira — vários parágrafos detalhando o evento, suas consequências e seu significado. Mesmo naquela idade jovem, algo sobre esse desequilíbrio me incomodava. Lembro-me de me sentir frustrado, sabendo que a história da minha própria família estava sendo diminuída para uma nota de rodapé, enquanto outros eventos recebiam muito mais visibilidade.
Naquela noite, compartilhei minhas preocupações com minha avó e meu avô, que tinham sobrevivido ao encarceramento. Minha avó foi internada em Manzanar, Califórnia, e meu avô foi internado em Poston, Arizona. Eles me contaram o que o livro didático não contou. Eles contaram histórias de perda, resiliência e sobrevivência — como suas famílias foram arrancadas de suas casas, forçadas a abandonar seus meios de subsistência e transportadas para campos desolados cercados por arame farpado. Eles me contaram sobre os verões escaldantes, os invernos rigorosos e o medo sempre presente de serem vistos como inimigos no único país que já conheceram. Suas vozes carregavam dor, mas também uma força inabalável. Essa conversa acendeu algo em mim que nunca desapareceu: um compromisso de garantir que essa história seja lembrada e reconhecida.
Mais tarde, minha avó visitou minha sala de aula para compartilhar suas experiências. Ela falou não apenas das dificuldades, mas também da resiliência da comunidade nipo-americana — sua determinação em transformar quartéis em lares, estabelecer escolas e manter sua dignidade apesar das duras condições. Meu pai, no entanto, não se juntou a ela no início. Ele havia suprimido suas memórias por muitos anos, incapaz de se lembrar de muito de sua própria história. Então, uma noite, ele acordou em lágrimas — suas memórias inundando tudo de uma vez. Encorajado por minha avó, ele encontrou forças para falar. Juntos, eles começaram a compartilhar sua história nas aulas da escola dominical e reuniões comunitárias, determinados a educar os outros e preservar as vozes daqueles que viveram isso.
Desde aquele momento na quarta série, tenho buscado conscientizar sobre esse capítulo frequentemente esquecido da história americana. Minha arte se tornou um veículo para suas histórias, um meio de lançar luz sobre as injustiças que eles sofreram. Por meio de pinturas, ilustrações e instalações, tenho trabalhado para capturar o peso do encarceramento — seu preço físico e emocional — enquanto também honra a resiliência daqueles que o viveram.
Agora, como estudante de design gráfico, estou levando meu comprometimento a um novo nível. Atualmente, estou produzindo uma instalação imersiva que recria os quartéis e os corredores forrados com arame farpado — espaços que visam evocar o isolamento, o confinamento e a injustiça que os nipo-americanos enfrentaram. Este projeto não é apenas sobre precisão histórica; é sobre evocar emoção, estimular conversas e garantir que os visitantes realmente sintam o peso desta história.
Ao criar uma experiência interativa e imersiva, espero promover discussões instigantes e um reconhecimento mais profundo das injustiças que ocorreram em solo americano. Meu objetivo é trazer o passado para o presente, incitando as pessoas a reconhecer os paralelos entre então e agora — como o medo, o preconceito e a discriminação continuam a moldar políticas e percepções hoje.
Por muito tempo, as histórias de encarceramento japonês foram ofuscadas, minimizadas ou até mesmo ignoradas nas narrativas históricas tradicionais. Mas a história não deve ser seletiva. A dor e a perseverança daqueles que suportaram o encarceramento merecem ser lembradas, não como uma mera nota de rodapé, mas como parte integrante da história americana.
As vozes da minha Nana e do meu Papa continuam a ressoar no meu coração. As histórias deles não são só deles — eles pertencem a gerações de nipo-americanos que viveram o encarceramento e àqueles de nós que continuam a levar seu legado adiante. Por meio desta exposição, eu os honro, eu os lembro e convido outros a ouvir, aprender e nunca esquecer.
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© 2025 Shelby Taguchi
