Aqui está toda a sujeira sobre meus sentimentos em relação à limpeza.
Não tenho a alegria de limpar.
Talvez seja porque sou homem. Talvez seja porque minha família veio para os EUA quando eu tinha apenas 8 anos. Talvez seja porque eu sou apenas um cara rebelde.
Eu odeio limpar. Nem eu nem meu corpo, veja bem - gosto de ser pessoalmente limpo (exceto pela minha linguagem). Tomo banho todos os dias e não gosto de atividades ao ar livre, como acampar, porque isso significa que não posso tomar banho até chegar em casa.
Quero dizer, limpar a casa. Uh, mais advertências: claro, eu faço isso. Sou o aspirador designado, o lava-louças, o coletor de lixo para gatos, o coletor de lixo, o esfregão de cozinha e o cortador de grama. Talvez seja porque todas essas tarefas são para áreas comuns.
Mas não gosto muito de limpar minhas coisas pessoais. Qualquer pessoa que tenha visto minha mesa em qualquer um dos meus trabalhos sabe que sou um típico jornalista. Há papéis espalhados por toda parte, várias canetas, pedaços de comida, latas (a maioria vazias) de bebidas energéticas empilhadas contra a parede do cubículo, cabos e fios serpenteando loucamente pela minha mesa.
Enquanto crescia, eu tinha um talento especial para arrumar, para que as coisas parecessem arrumadas (mais sobre isso daqui a pouco), mas mesmo isso parece ter sido deixado de lado quando me tornei um velhote mal-humorado.
Tenho pensado nisso porque uma consultora de organização e autora japonesa, Marie Kondo , tem circulado em talk shows e entrevistas na NPR durante todo este ano, e acabei de ver outro artigo online sobre ela.
Em seu primeiro livro best-seller, The Life-Changing Magic of Tidying Up , Kondo, que atende pelo apelido japonês de “konmarie”, deu sua grande dica para organizar sua vida: segure algo em sua mão e pergunte a si mesmo: “Faça Eu fico feliz com isso?
Se não for alegre, você joga fora. Simples assim. Ela se tornou tão popular com suas aparições e vídeos que “konmarie-ing” se tornou um verbo, para simplificar/organizar/limpar. Seu novo livro é intitulado Spark Joy .
Eu sou um packrat dos velhos tempos. Em algum lugar no porão está uma velha cesta de caixas de fósforos que colecionei durante décadas e guardei, embora não as colecione mais (quem ainda tem caixas de fósforos, pensando bem?). Tenho obras de arte de quando estava no ensino médio e na faculdade (fui para a escola de artes, então talvez isso não seja tão surpreendente). Tenho alguns álbuns de vinil, fitas cassete e CDs que carrego de casa em casa, de casamento em casamento... embora eu nunca mais os ouça. Talvez eles me dêem alegria. Ou talvez sejam apenas desordem.
Vou ter que pensar sobre isso.
Também tenho o péssimo hábito de guardar papéis de reuniões, conferências e convenções. Você conhece aquelas sacolas de brindes que eles dão nas convenções com livros de programação inúteis (agora procuro coisas no meu telefone) e promoções aleatórias de patrocinadores e mapas e listas de coisas para fazer na cidade? Costumo levá-los para casa e eles crescem como um fungo ao pé da minha cama ou na minha cômoda. A palavra da minha mãe para o meu ambiente seria “gatcha-gatcha”, uma bagunça quente.
Mais ou menos uma vez por ano, tento jogar fora a maior parte dessas coisas. Mas ainda tenho vários sacos de livretos, panfletos, folhetos, cardápios e outras coisas efêmeras de todas as minhas viagens ao Japão que não consigo me obrigar a jogar fora. Há um mês, peguei uma lebre selvagem, vasculhei minha cômoda e a limpei. Achei que minha esposa Erin iria ter um ataque cardíaco - ela não via a parte de cima da minha cômoda há anos.
No fim de semana de 4 de julho, juntei alguns móveis da Ikea, incluindo estantes de livros, e mudei as prateleiras mais antigas para o quarto (e uma perto da TV no andar de baixo) para livros, DVDs e discos Blue-Ray. Constantemente recebo novos livros e pretendo lê-los, mas apenas os deixo empilhados no chão. Erin ficou chocada ao poder ver o carpete novamente depois que encontrei um lugar nas prateleiras para todos os meus livros em fuga. Agora tenho que tentar ler todos…. Mas na minha área parece que uma pessoa diferente mora aqui agora.
Quando eu era mais jovem, conseguia fazer com que minhas pilhas de livros, músicas e papéis parecessem boas, porque eu era bom em arrumar. Uma pilha sempre parece estar lá por uma razão se você a acertar e até mesmo com outras pilhas. Uma mesa bagunçada parece administrável se você endireitar as peças, alinhar as canetas e esconder um pouco os cabos e fios. Levo minhas pirâmides de latas de bebidas energéticas para a lixeira. Coloquei as coisas em caixas e gavetas. Se estiverem fora de vista, não parecem bagunçados. Dentro da gaveta há outra história.
Não creio que meu processo de organização seja o que Kondo se refere no subtítulo de seu primeiro livro, “A Arte Japonesa de Organizar e Organizar”. A minha é uma resposta americana a um impulso japonês.
Aprendi meus truques pessoais de arrumação quando criança e adolescente, morando com uma mãe tigre nascida no Japão, que era tão obcecada por eu limpar quanto por eu tirar boas notas. Estudar e limpar eram praticamente o mesmo ato físico, feito à tarde ou à noite no meu quarto. Eu sempre a ouvia passar o aspirador no andar de baixo, então ouvia o inevitável: “Gyubah, limpe seu quarto!” “Tudo bem, mãe”, eu gritava pela porta fechada, então arrumava as coisas em um ou dois minutos para que, quando ela enfiasse a cabeça no quarto mais tarde, parecesse limpo à primeira vista.
Marie Kondo gostaria que você acreditasse que essa necessidade de limpeza e a falta de desordem é uma característica cultural japonesa, e acho que ser japonês tem algo a ver com isso. Afinal, cresci tirando os sapatos na porta da frente, não só em casa, mas também na casa dos meus amigos não japoneses. Minha mãe aspirava o tempo todo, mas nosso tapete felpudo verde abacate era imaculado em comparação com a casa de alguns dos meus colegas de colégio, onde eu me sentia meio nojento por andar de meias nos tapetes sujos amassados.
Eu deveria ter emprestado minha mãe para as famílias dos meus amigos.
© 2016 Gil Asakawa
