As luzes piscam uma vez e as pessoas começam a sair do saguão e formar uma longa fila.

“Por que todo esse drama?” a mulher branca atrás de mim está perguntando. “Eles nunca fizeram isso antes, por que estão revirando nossas malas agora? Já estamos fartos de passar pela segurança.”

O membro da equipe do Seattle Opera, vestido com uma jaqueta marrom sóbria, responde. “Faz parte da experiência pré-show”, diz ela. Olho para a mesa comprida, para os seguranças de uniforme preto, para a cerca caiada, para o arame farpado em frente às exposições, e de repente percebo.

“Ah, não”, eu digo. “Estamos recebendo etiquetas, não estamos?”

A funcionária abre e fecha a boca, levanta as sobrancelhas, não diz nada. Acena com a cabeça, severamente.

À minha frente, vejo um casal japonês mais velho escrevendo seus nomes em etiquetas e obedientemente passando o barbante em volta do pescoço. Meu coração se parte, um pouco. Minhas mãos tremem um pouco quando pego a caneta preta e escrevo NIMURA na etiqueta. O guarda inspeciona minha etiqueta, me faz algumas perguntas e me diz que posso entrar.

É assim que sou conduzido – deliberadamente – à “experiência imersiva pré-espetáculo” da ópera de câmara recentemente encomendada pela Seattle Opera, An American Dream .

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An American Dream é a história de duas famílias, uma nipo-americana e uma judia americana, durante a Segunda Guerra Mundial. Quando a família nipo-americana é forçada a deixar a sua quinta para “evacuação”, a família judia americana compra-a. Ambas as famílias têm segredos que as unem e acabam sendo reveladas.

A partitura foi escrita pelo compositor californiano Jack Perla e o libreto por uma das equipes de comunicação do Seattle Opera, Jessica Murphy-Moo. A ópera foi encomendada como parte do projeto “Pertences” da Ópera, onde foi perguntado aos participantes do público: “Se você tivesse que sair hoje e não pudesse voltar, o que levaria com você?”

De acordo com o Examinador Internacional , Murphy-Moo trabalhou parcialmente com Gabrielle Kazuko Gainor, membro da equipe de comunicações da Ópera (e membro ativo do JACL), bem como com Mary Matsuda Gruenewald, uma residente Nikkei local da Ilha Vashon, a fim de fornecer como tanta autenticidade cultural e histórica quanto possível. Notavelmente, a ópera deu várias antevisões à comunidade e, a partir de vários relatos, demonstrou um envolvimento extraordinário da comunidade, tanto na divulgação como na participação.

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Quanto à ópera em si, existem alguns aspectos marcantes. As performances vocais foram todas fortes e espero ver mais de cada ator. A animação computacional projetada que serve de acompanhamento visual ao prelúdio é linda e eu adoraria ver mais no final. A encenação é eficaz, utilizando a mesa da quinta como principal fonte de ligação entre as duas famílias e as duas histórias. Senti falta de elementos musicais mais familiares da ópera clássica, como motivos melódicos que reaparecem ou estão ligados a um personagem.

Dada a ênfase pré-show (e de marketing) da noite na história nipo-americana, pareceu-me um pouco estranho que o ponto dramático da ópera fosse a descoberta do destino de seus pais pela personagem judia principal, e não o destino dos japoneses. mãe no acampamento. Também me perguntei um pouco sobre o tratamento dado pelo personagem principal japonês à boneca Imperatriz, que me pareceu mais um brinquedo (como na cultura ocidental das bonecas) do que uma boneca cerimonial - não parecia se encaixar no que me ensinaram sobre o propósito dos bonecos matsuri .

No entanto, é louvável que a Ópera e o seu pessoal tenham utilizado a investigação e o envolvimento da comunidade para mostrar estas importantes histórias locais e para pensar sobre as possíveis intersecções das narrativas do tempo de guerra.

Depois da ópera, porém, ainda estou pensando na experiência pré-show.

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Seguimos em frente até um corredor escuro, desta vez com uma linha do tempo destacada de eventos de justiça social em Seattle. Há outra longa fila de pessoas e outro grupo de guardas ali. “Continue andando”, ele continua nos dizendo. À esquerda, posso ver a loja de presentes, um estranho contraste com a tela de televisão próxima que mostra um documentário sobre o encarceramento nipo-americano.

Mais adiante no corredor, perto do elevador, as placas nos alertam que a próxima exposição está repleta de imagens racistas. Quem quiser pular esta parte da exposição, informa a placa, pode pegar o elevador.

A próxima exposição tem um destaque dramático e mostra anúncios em jornais, sinalização e propaganda racista da época. Algumas pessoas vão ficar para ler a literatura. Já vi muito disso antes, entretanto, e subo as escadas até a sala.

Lá dentro já há cerca de cem pessoas andando por aí. Ele também foi transformado. Há salões familiares de veludo verde e pessoas comprando coquetéis e café no bar. Mas há mais exposições e mais telas de televisão com documentários. E há um quartel caiado, com catres e mais guardas armados. As pessoas estão sentadas nos sofás de veludo, mas algumas vão para as camas. Os guardas ainda são bruscos. “Não toque em nada, é para sua própria segurança”, dizem a essas pessoas. “As paredes são caiadas de branco.”

Estou me recuperando enquanto ando e olho as exposições. Alguns são de grupos históricos judaicos-americanos, como o Centro do Holocausto para a Humanidade.

Vejo a japonesa mais velha do casal à minha frente na fila. Aproximo-me e me apresento. O nome dela é Naomi Minegishi, e ela me contou que ela e o marido se mudaram do Japão para os Estados Unidos em 2000. “Posso perguntar por que você está usando a etiqueta?”, digo gentilmente. Ela faz uma pausa. “Estamos tentando vivenciar o que eles passaram”, explica ela. Seu marido estava envolvido na transmissão da história do acampamento para as pessoas no Japão, ela me contou. “Poucos japoneses conheciam a história daqui.” Agradeço a ela e tento explicar por que estou tão abalado. “Meu pai e sua família estavam no acampamento. Tudo isso é” – minhas mãos gesticulam pela sala, impotentes – “difícil para mim”.

Eventualmente, as luzes da casa piscam para sinalizar que é hora de todos se sentarem. Como este é o ensaio geral, há um grande banco de computadores no meio do teatro. Vejo rostos de pessoas que conheço; Lori Matsukawa, jornalista de televisão local; Vejo Tom Ikeda, diretor do Densho, que me ofereceu um ingresso para esta apresentação. Vejo Frank Abe, jornalista e documentarista, e ele me apresenta sua filha. E vejo Lilly Kitamoto Kodama, da Ilha Bainbridge, que conheci no ano passado. Quando olho em volta, há muitos nipo-americanos na casa e muitos membros da comunidade. É uma visão maravilhosa de se ver no McCaw Hall, a casa de ópera de Seattle.

As luzes diminuem e há três cadeiras vazias à direita do palco. Três pessoas são escoltadas até os assentos. Eles se apresentam como Lilly Kitamoto Kodama, Felix Narte e Kay Nakao, todos da Ilha Bainbridge. Por serem membros importantes da história local, é comovente ouvi-los contar suas histórias, mesmo que brevemente. Kay faz o público rir ao nos contar quando nasceu, “há muito tempo”. Ela nos conta sobre o restaurante de seu pai, que “de coração e alma, ele era realmente americano”. Felix é filipino (como eu), e seu pai cuidava de uma das fazendas nipo-americanas enquanto os proprietários estavam no acampamento. Quando os proprietários voltaram, deram-lhe – e a sua voz embarga ao recontar esta parte da história – parte da quinta em agradecimento pelo seu serviço. A voz de Lilly é forte e clara. “Nunca enfrentei qualquer discriminação racial na Ilha de Bainbridge”, diz ela, e aplausos seguem-se à sua declaração. Eu gostaria que houvesse mais tempo e espaço para ouvi-los falar, mas agradeço que eles estejam lá. Eu gostaria de poder ouvi-los mais.

Depois do show, vou até a beira da varanda. Eu esperava documentários, talvez, ou palestras antes do show, mas não uma experiência tão envolvente. É eficaz, embora devastador. E, no entanto, quando se trata de acampamento, talvez eu ainda ache as realidades – e as pessoas reais – mais convincentes do que a ficção.

Eu sei que deveria colocar a etiqueta, mas não coloco.

© 2015 Tamiko Nimura