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Acontece que o cadáver descoberto perto do estacionamento do Japanese Village Plaza, em Los Angeles, não era da minha filha de quatorze anos. Era de uma mulher asiática muito mais velha, na casa dos setenta. Nome não divulgado. Pelo menos é o que diz o The Rafu Shimpo , o jornal local que normalmente seria minha última fonte de informação, além dos obituários. Isso foi até que mudei temporariamente meu negócio e minha casa para J-town, Little Tokyo – ênfase em temporário.

O Rafu Shimpo é, na verdade, entregue em mãos para algumas empresas aqui na First Street, enquanto a maioria dos assinantes o obtém através do serviço postal dos EUA ou da Internet. Como o filho do meu senhorio, Cameron Soto, tem uma lanchonete logo abaixo do meu escritório de detetive particular, simplesmente desço para comprar as últimas novidades.

“Encontrei o oficial Brenner do lado de fora do Starbuck's, mas ele não me deu nenhum detalhe”, diz Cameron. Eu estava com Brenner ontem quando ele recebeu o alerta em seu rádio sobre o cadáver. Eu estava prestes a confessar um crime que não cometi, mas suspeitava que minha filha Maddy tivesse cometido. Está aqui no Rafu também, abaixo da dobra: “Outro pequeno marco de Tóquio vandalizado com graffiti”.

Desta vez o alvo foi o Friendship Knot, um nó gigante de fibra de vidro branca em exibição na Second Street, em frente ao shopping ao ar livre Weller Court. A marca distintiva em todos esses atos criminosos são as letras “KEV”. Sim, esse é meu apelido, abreviação de Kevin.

Não sei se é como as estrelas estão alinhadas ou se é a emoção ligada ao Festival Japonês da Semana Nisei aqui, mas algo está definitivamente errado.

“Pai, você tem um cliente.” Maddy entra na lanchonete pela escada dos fundos. Como sempre, ela está toda vestida de preto, minha filhinha gótica Hapa. Não sei se é principalmente por causa dos hormônios, mas ela geralmente está de mau humor. A raiva dela tem sido dirigida principalmente a mim, e isso é compreensível. Espero que este verão juntos mude as coisas para nós, mas “KEV” pintado com spray por toda a cidade não é um bom sinal. (Acho que não mencionei que ela teve problemas por etiquetar no passado.)

Quando me viro para sair, Cameron me impede. “Ei, nada para o jornal?” Ele estende a palma da mão.

Devolvo o jornal para ele. “Carregue o próximo cara, ok?”

Quando chego à nossa sala de espera empoeirada, vejo uma linda mulher sentada em uma cadeira de metal. Maddy, que tem atuado como minha recepcionista (eu sei, estou violando as leis de trabalho infantil), teve o bom senso de lhe dar uma garrafa de água Kirkland enquanto ela esperava por mim.

O rosto macio e as pernas tonificadas da mulher indicam trinta, mas o pescoço e o cabelo me dizem que ela está na casa dos quarenta. Todos os anos que passei em bares me tornaram um especialista em ler a idade das mulheres. Você pensaria que, porque muitas vezes eu estava bêbado, ou drogado, ou ambos, minhas habilidades de observação eram um pouco confusas. Mas quando se tratava de verificar a anatomia de uma mulher, pode-se dizer que meus sentidos estavam sempre presentes.

Acho que pareço um pouco sem palavras, porque Maddy, que voltou ao seu posto atrás da recepção, diz em voz alta: “Pai, este é o cliente”.

“Ah, sim, claro. Kevin Shirota.” Estendo minha mão. A mulher não aceita. Ela enrosca cuidadosamente a tampa da garrafa de água, coloca a alça de sua bolsa cara no ombro e se levanta.

Enquanto ela me segue até meu pequeno escritório, ouço Maddy rindo: “Sike!”

Fecho rapidamente a porta atrás da mulher e me sento em minha elegante cadeira ergonômica, enquanto ofereço outra de metal simples para ela. Onde você se senta, eu aprendi, é um sinal de poder. Estou no assento caro e moderno atrás da mesa, então sou o Alfa. Mas a mulher prefere ficar de pé.

“Então sua filha é sua secretária? Ela parece ter treze anos.”

Reprimo a vontade de corrigi-la dizendo que Maddy tem quatorze anos. E meio.

"Como posso ajudá-lo?" Juntei as mãos na minha mesa.

A mulher não diz nada enquanto dá uma rápida caminhada pelo meu escritório. A maior parte dos móveis foi deixada pelo inquilino anterior, que administrava uma seguradora. É principalmente madeira grossa, pesada e processada. Realmente feio. As únicas coisas que tenho nas paredes são minha licença de detetive particular e um grande pôster emoldurado do Oceano Pacífico, um lembrete de onde pretendo estar no futuro.

Ela permanece na frente da minha licença. “Então você é realmente um detetive particular, Sr. Shirota.”

“Me chame de Kevin. Ou Kev.

“Kev”, ela diz. “Isso parece familiar.”

Eu franzir a testa. O que ela quer dizer com isso?

“Gostaria de contratar você, Kev”, diz ela, com ênfase no “Kev”, como se estivesse contando uma piada. “Para descobrir quem matou minha mãe.”

Ao ouvir “matar”, de repente sou surpreendido pela natureza séria de sua visita. Acompanhei maridos e esposas suspeitos de terem casos, investigando casos de fraude em seguros. Nunca supervisionei uma investigação de homicídio.

“Assassinato é demais para você?”

“Nada é demais para mim.” Pareço um idiota pomposo. “Por que você não me conta mais sobre isso?” Espero que ela discuta um caso arquivado que nunca foi a tribunal ou resultou em absolvição.

Ela fica parada, apenas a boca se movendo e as narinas delicadas dilatando-se um pouco enquanto ela fala. “Minha mãe, Satoko Fujii, foi morta ontem em Little Tokyo, e acho que foi meu irmão.”

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© 2014 Naomi Hirahara