Ultimamente tenho tido um sonho recorrente – um verdadeiro pesadelo. No meu sonho, os nipo-americanos são mandados de volta para o acampamento. Começa comigo passando pela casa da minha avó para ver se sobrou alguma coisa para o jantar. Mas algo está terrivelmente errado.
Vovó está enterrando freneticamente a panela de arroz e murmura algo sobre não ser pega com contrabando subversivo. Quando pergunto onde está o tio Bill, ela me diz que ele está fazendo as malas para a viagem. Quando a pressiono para obter detalhes, ela sussurra sobre a Ferrovia Subterrânea Nipo-Americana. Gardena para Wisconsin através de ônibus que antes eram usados para reviravoltas em Las Vegas (agora disfarçados como o ônibus de turismo de Barbara Mandrell), levando JAs para America's Dairy State. Ela disse que ninguém esperaria que nos escondêssemos lá por causa dessa coisa toda de intolerância à lactose.
Enquanto ela transfere nosso arroz japonês para caixas vazias do Tio Ben para evitar ser detectada, ela diz que é melhor eu esconder meus discos do Earth Wind & Fire porque ela ouviu que o filho do vizinho foi pego no show deles. Quando pergunto o que diabos está acontecendo, ela me dá uma piscadela e levanta o avental para me mostrar o auge do artesanato nissei: dois sapatos de salto alto perfeitamente esculpidos em madeira kamaboko . Entregando-me um, ela diz: “Uma vez eles nos mandaram para o acampamento, shoganai . Mas não uma segunda vez. Sem chance. Proteja-se – por qualquer meio necessário.”
Vovó me dá um abraço e depois começa a lavar recipientes plásticos de tofu, que logo serão usados como chawans leves para bandos de guerrilheiros rebeldes Sansei que se retiraram para as montanhas locais de Santa Mônica para colher cogumelos shiitake e moyashi para consumo comunitário.
Mais tarde, no sonho, vejo uma manchete do LA Times que diz: “PRES. A REFORMA ORÇAMENTAL DE WILSON ENVIA JAS DE VOLTA AO ACAMPAMENTO.” O artigo prossegue dizendo como os nipo-americanos são a causa de uma economia em contracção e estavam a sugar dinheiro público precioso para hospitais, escolas e outros serviços sociais. Dizia que milhões seriam salvos com a nossa remoção.
Ao contornar questões de raça, classe e até mesmo de direitos humanos básicos, os seus argumentos foram excelentes relações públicas para as corporações multinacionais que andavam de patins para as fábricas exploradoras do Terceiro Mundo e para o Sudoeste não sindicalizado com um punhado de isenções fiscais e subsídios empresariais. Nós, JAs, já estávamos familiarizados com palavras como “evacuação” e “relocação”, por isso o governo, com a ajuda da Madison Avenue – ou foi Wall Street? – chamou os novos campos de internamento de “Reestruturação Comunitária”.
Acho que depois de culpar os imigrantes “ilegais”, então residentes permanentes, pelos problemas da América, era apenas uma questão de tempo até que eles viessem atrás de nós, americanos de cor de 2ª, 3ª e 4ª geração. Do jeito que as coisas estavam indo, os judeus sabiam que seriam os próximos. Oi, Vey!
O pior é que, com a habitação acessível a ser tratada como mercadoria e não como um direito básico na nossa sociedade, pessoas pobres de todas as cores lutavam para conseguir alojamentos para as suas próprias famílias. Mas as autoridades intervieram e disseram que teriam de esperar pela sua vez, o que estimaram ser provavelmente durante o próximo ano eleitoral.
Mas, tal como durante os campos da Segunda Guerra Mundial, ocorreram grandes e pequenos actos de resistência. Correu a notícia de que o Batalhão de Combate 442/100 mudou seu lema de “Go for Broke” para “Go to Hell!” E houve relatos de que grupos de SJs, numa onda de consciência política recém-descoberta, estavam a fazer corridas Kamikaze em Acura Integras cheios de ferramentas de jardinagem do seu avô como estilhaços.
Os mais promissores foram aquelas pessoas da comunidade que começaram a compreender que não existia tal coisa como ser “apolítico”. Tudo, tanto a ação quanto a inação, tem consequências. Muitos trabalharam através de igrejas, ligas de basquete, tanomoshis , J-Schools e centros comunitários para organizar e protestar contra a nova Ordem Executiva 9066 – grotescamente chamada de Iniciativa Nipo-Americana dos Direitos Civis. Eles exigiram saber por que razão a Califórnia, o estado mais rico do país, estava a equilibrar o seu orçamento com os pobres e a classe trabalhadora.
Outros saíram às ruas junto com chicanos, afro-americanos e outros irmãos e irmãs, gritando “REESTRUTURAÇÃO FISCAL PROGRESSIVA, NÃO REESTRUTURAÇÃO COMUNITÁRIA!!!” e “DOWNSIZING = DESEMPREGO: PARE AS FUSÕES E OS MONOPÓLIOS!!!” Os mais constrangidos seguiram atrás com cartazes e banners onde se lia Idem! E tudo bem porque, grandes e pequenos, todos tinham um papel a desempenhar. Todos poderiam fazer a diferença.
O mais comovente foi uma placa segurada por um ágil Issei de 115 anos que dizia: “NÃO, NÃO VOU – CAPITALISMO, O VERDADEIRO INU. CABEÇAS DE BUDA GAMABATTE!”
Em 1942, todos os que tinham 1/16 ou mais japoneses foram enviados para o acampamento. Alguns escaparam se pudessem se passar por White, especialmente se não tivessem uma bela propriedade que alguém quisesse. Ser Hapa também não me ajuda no meu sonho. De repente me vejo sob as luzes quentes de uma sala de interrogatório.
Querendo ver onde estão minhas lealdades culturais, sou forçado a fazer algum tipo de teste oficial de Hashi dos EUA. Depois, sou conectado a pequenos eletrodos e obrigado a assistir a filmes widescreen de Toshio Mifune e Bruce Lee para ver como minhas ondas cerebrais reagem. Minhas leituras foram inconclusivas até tocarem o álbum de 1973, Grain of Sand, com Nobuko Miyamoto, Chris Ijiima e Charlie Chin. Quando ouvi a letra: “Somos filhos do garçom chinês, nascidos e criados na lavanderia. Somos filhos do jardineiro japonês. Que deixam a sua marca na América...” a parte do meu cérebro que controla o orgulho étnico e a identidade cultural queimou a sua máquina. Eles deveriam saber que estavam brincando com uma “pérola amarela”.
Frustrados, eles fizeram alguns telefonemas e depois trouxeram alguns federais de terno que ouvi dizer que eram treinados na cultura JA. Garotos brancos com fetiches asiáticos que não conseguiam missões no exterior e odiavam trabalhar conosco, camponeses da era Meiji. O que se dizia na rua era que eles eram maus e amargos.
FBI: Para registro, indique seu nome completo.
TONY: Tony David Osumi.
FBI: Sr. Osumi, gostaria de beber alguma coisa?
TONY: Ah não, obrigado.
FBI: Sr. Osumi, quão fluente é o japonês do seu pai?
TONY: Pai, sabe japonês? Cara, ele é um Sansei da WLA, você conhece perto da Uni Hi. Ele não conhece nenhum japonês.
FBI: Mas não é verdade que em 943 ocasiões diferentes ele lhe disse para “usar seu atama ?”
TÔNIO: Ei! Como você sabia disso?
FBI: Sr. Osumi, você é ou já foi membro do partido CBO, CYC, NAU ou OCSA?
TONY: Eu me reservo o direito de pegar o 5º.
FBI: Tem certeza de que não gostaria de beber algo – refrigerante?
TONY: Ah, não, obrigado, estou bem.
FBI: Sr. Osumi, o que é mais fedorento, natto ou takuan ?
TONY: Ei, essa é uma pergunta capciosa. Onde está meu advogado?
FBI: Sr. Osumi, você sabe o que é maki ?
TONY: Maki? Hum. Não, eu não penso assim. Ah, sim, conheci uma garota chamada Maki. Morava do outro lado da rua. Tinha um irmão chamado Aki. Aki e Maki. Teve uma máquina Sony Beta antes de qualquer outra pessoa no bairro.
FBI: Então você sabe o que é inari ?
TONY: Inari , Maki . Inari , Maki . Ei, você está falando sobre sushi ? Você quer dizer bolas de futebol e pneus de parede branca. Claro, por que você não disse isso.
FBI: O que é isso – bolas de futebol e pneus com paredes brancas – algum tipo de código secreto? Conte-nos o que você sabe, ou então!.
TONY: Cara, vocês são loucos. Você não tem algumas pessoas para oprimir ou alguns líderes para derrubar? Eu sei sobre o seu COINTELPRO.
FBI: Tudo bem, seu mestiço, faça do seu jeito. Rapazes, é hora de Fuhrman!
De repente, estou sendo espancado com punhos e cassetetes. Eu ouço vozes me chamando de Jap, Nip, Gook, Jewboy e Beaner, com cara de amante negro. Entre os golpes ouço gritos me mandando beber refrigerante e comer sembei.
Acordo suando frio gritando “ENYRO POWER, ENYRO POWER!”
*Originalmente publicado no The Rafu Shimpo em 22 de setembro de 1995.
© 1995 Tony Osumi
