Aquí está toda la suciedad sobre mis sentimientos sobre la limpieza.

No tengo el placer de limpiar.

Quizás sea porque soy hombre. Tal vez sea porque mi familia vino a Estados Unidos cuando yo tenía sólo 8 años. Tal vez sea porque sólo soy un tipo rebelde.

Odio limpiar. Ni yo ni mi cuerpo, claro está, me gusta estar personalmente limpio (excepto mi lenguaje). Me ducho todos los días y no me gustan las actividades al aire libre como acampar porque significa que no puedo ducharme hasta llegar a casa.

Me refiero a limpiar la casa. Uh, más advertencias: Oh, claro, lo hago. Soy el aspirador, el lavavajillas, el recogedor de arena para gatos, el recogedor de basura, el trapeador de cocina y el cortacésped designados. Quizás sea porque todas esas tareas son para áreas comunes.

Pero no soy muy aficionado a limpiar mis cosas personales. Cualquiera que haya visto mi escritorio en cualquiera de mis trabajos sabe que soy un periodista típico. Hay papeles esparcidos por todas partes, varios bolígrafos, trozos de comida, latas (en su mayoría vacías) de bebidas energéticas apiladas contra la pared del cubículo, cables y alambres serpenteando locamente por mi escritorio.

Al crecer, tenía una habilidad especial para ordenar para que las cosas se vieran ordenadas (más sobre eso en un momento), pero incluso eso parece haber quedado en el camino ya que me he convertido en un viejo malhumorado.

He estado pensando en esto porque una autora y consultora de organización japonesa, Marie Kondo , ha estado dando vueltas en programas de entrevistas y entrevistas en NPR durante todo este año, y acabo de ver otro artículo en línea sobre ella.

En su primer libro, The Life-Changing Magic of Tidying Up , Kondo, que recibe el apodo muy japonés de “konmarie”, dio su gran consejo para ordenar tu vida: toma algo en tu mano y pregúntate: “¿Qué hacer?”. ¿Me alegra esto?

Si no es alegre, lo tiras. Simple como eso. Se ha vuelto tan popular con sus apariciones y videos que “konmarie-ing” se ha convertido en un verbo, simplificar/ordenar/limpiar. Su nuevo libro se titula Spark Joy .

Yo soy un viejo rata de carga. En algún lugar del sótano hay una vieja canasta de cajas de cerillas que coleccioné durante décadas y conservé, aunque ya no las colecciono (de todos modos, ¿quién tiene más cajas de cerillas, ahora que lo pienso?). Tengo obras de arte de cuando estaba en la escuela secundaria y en la universidad (fui a la escuela de arte, así que tal vez eso no sea tan sorprendente). Tengo algunos álbumes de vinilo, casetes y CD que he cargado de casa en casa, de matrimonio en matrimonio... aunque ya no los escucho. Quizás me den alegría. O tal vez simplemente sean desorden.

Tendré que pensar en eso.

También tengo la mala costumbre de guardar documentos de reuniones, conferencias y convenciones. ¿Conoces esas bolsas de regalos que te dan en las convenciones con libros de programas inútiles (ahora busco cosas en mi teléfono) y promociones aleatorias de patrocinadores, mapas y listas de cosas que hacer en la ciudad? Normalmente los llevo a casa y crecen como un hongo al pie de mi cama o en mi cómoda. La palabra de mi madre para mi entorno sería "gatcha-gatcha", un desastre candente.

Una vez al año intento tirar la mayoría de esas cosas. Pero todavía tengo varias bolsas de folletos, panfletos, volantes, menús y otros objetos efímeros de todos mis viajes a Japón que parece que no puedo obligarme a tirar. Hace un mes, conseguí una liebre salvaje, revisé la parte superior de mi tocador y la limpié. Pensé que mi esposa Erin iba a sufrir un ataque cardíaco; no había visto la parte superior de mi cómoda en años.

Durante el fin de semana del 4 de julio, junté algunos muebles de Ikea, incluidas estanterías, y moví los estantes más antiguos al dormitorio (y uno junto al televisor de abajo) para libros, DVD y discos Blue-Ray. Constantemente recibo libros nuevos y planeo leerlos, pero simplemente los dejo amontonados en el suelo. Erin se sorprendió al poder ver la alfombra nuevamente después de que encontré un lugar en los estantes para todos mis libros desbocados. Ahora tengo que intentar leerlos todos…. Pero en mi zona parece que ahora vive aquí una persona diferente.

Cuando era más joven, podía hacer que mis pilas de libros, música y papeles se vieran bien, porque era bueno ordenando. Una pila siempre parece que está ahí por una razón si la haces recta y nivelada con otras pilas. Un escritorio desordenado parece manejable si enderezas las piezas, alineas los bolígrafos y escondes un poco los cables. Llevo mis pirámides de latas de bebidas energéticas al contenedor de reciclaje. Pongo las cosas en cajas y cajones. Si no están a la vista, no se ven desordenados. Pero dentro del cajón hay otra historia.

No creo que mi proceso de ordenamiento sea a lo que Kondo se refiere en el subtítulo de su primer libro, “El arte japonés de ordenar y organizar”. La mía es una respuesta estadounidense al impulso japonés.

Aprendí mis trucos personales de limpieza cuando era niña y adolescente cuando vivía con una mamá tigre nacida en Japón que estaba tan obsesionada conmigo limpiando como con que yo sacara buenas notas. Estudiar y limpiar eran prácticamente el mismo acto físico, realizado durante la tarde o la noche en mi habitación. Siempre la oía pasar la aspiradora abajo, y luego escuchaba lo inevitable: "¡Gyubah, limpia tu habitación!" "Está bien mamá", gritaba a través de la puerta cerrada, luego ordenaba las cosas en uno o dos minutos para que cuando ella asomara la cabeza en la habitación más tarde, se viera limpia de un vistazo.

Marie Kondo quiere hacerte creer que la necesidad de limpieza y la falta de desorden es un rasgo cultural japonés, y creo que ser japonés tiene algo que ver con eso. Después de todo, crecí quitándome los zapatos en la puerta de entrada, no sólo en mi casa sino también en la de mis amigos no japoneses. Mi mamá pasaba la aspiradora todo el tiempo, pero nuestra alfombra peluda verde aguacate estaba impecable en comparación con las casas de algunos de mis compañeros de secundaria, donde me sentía un poco asqueroso al caminar con calcetines sobre las alfombras sucias y aplastadas.

Debería haber prestado a mi madre a las familias de mis amigos.

© 2016 Gil Asakawa