Ao longo dos anos, parece-me que prevaleceu uma narrativa positiva sobre o fenómeno dekasegi. Pelo menos do Peru. A mídia predomina nas histórias de ex-dekasegi cuja experiência no Japão (poupança, reforço de valores, formação de caráter, etc.) contribuiu para consolidar sua nova vida no Peru após seu retorno.
Muitos compraram casas, abriram negócios ou se profissionalizaram. Com maior ou menor sucesso em suas vidas pós-dekasegi, a maioria – acredito – tem uma percepção de aprovação de seu tempo no Japão.
Não foi assim no início. Lembro-me que nos primeiros anos se discutia muito sobre o impacto negativo do fenómeno dekasegi. A ênfase foi colocada na desagregação das famílias ou no derramamento de sangue dos jovens (mesmo na comunidade Nikkei falava-se de uma “geração perdida”).
Eles não falam mais sobre isso. Acho que é porque alcançamos alguma estabilidade. Não é como na década de 1990, quando havia um trânsito constante entre o Peru e o Japão, pessoas indo e vindo, famílias se separando e se reunindo, pessoas saindo novamente, famílias se separando novamente, projetos de vida mudando de país, incerteza sobre o destino final, etc. .
Hoje não há mobilidade dessa magnitude. Também não há incerteza (ou não tanto como antes). As pessoas estão assentadas, seja no Peru ou no Japão. O que eu faço? Devo ficar? Devo sair? São questões que perderam relevância.
Porém, só porque certos temas não são discutidos não significa que eles não existam. Há algum tempo, um amigo me contou com tristeza que sua mãe, que havia retornado a Lima depois de viver mais de 25 anos no Japão, não conseguia se acostumar com o Peru, sofria com o desequilíbrio e queria voltar para Nihon.
Para ele, que cresceu com saudades da mãe e imaginou uma velhice feliz para ela na companhia do filho e dos netos depois de uma vida de muito trabalho no Japão, foi muito doloroso.
A narrativa dos dekasegi, marcada nos últimos anos pelas histórias de pessoas que geralmente alcançaram os objetivos para os quais migraram, também tem um lado negro.
Agora, há uma área cinzenta, talvez intermediária, que eu pouco notei até ver um filme chamado Made in Argentina .
"O QUE VOCÊ FAZ ATÉ AGORA?"
O filme se passa na segunda metade da década de 1980 e tem como protagonista uma família argentina que mora nos Estados Unidos e retorna ao seu país por um breve período após dez anos de exílio.
A família – pais e duas filhas – migrou sem nada. Hoje, porém, eles têm bem-estar material e suas raízes em Nova York, cidade onde residem, são sólidas.
Na Argentina eles se reencontram com uma família da qual são parentes e que, ao contrário dos nova-iorquinos por adoção, vivem quase sem nada, raspando a panela, equilibristas na corda bamba da sobrevivência como milhões de pessoas.
Quando as duas famílias se encontram, surgem contrastes, principalmente quando se levanta a possibilidade de aquela que reside na Argentina também migrar para os Estados Unidos.
O homem quer ir embora. Os Estados Unidos são a promessa de prosperidade económica, a grande oportunidade para finalmente escapar da pobreza, bem como para deixar para trás um país de projectos nacionais falhados, de desilusões crónicas.
As mulheres, por outro lado, são fortemente combatidas porque para elas migrar significa o desenraizamento, a perda da vida comunitária, das raízes herdadas dos antepassados e reforçadas por afetos, tristezas e alegrias partilhadas. A vida neste país é difícil, mas é o seu país, para o bem e para o mal, e aqui você fica e luta contra ele.
Quem tem razão? Acho que os dois têm isso. Melhor dizendo, ambos os lados têm as suas razões e elas são válidas.
Quem melhor entende a mulher que não quer migrar é Osvaldo, o “nova-iorquino”. Embora a sua família viva uma vida confortável no estrangeiro, o desenraizamento pesa sobre ele como um saco de pedras. Exílio, diz ele com tristeza, é não ter com quem tomar um café em NY. É uma vida sem conexões.
Durante uma festa familiar, cheia de risadas e danças, um tio lhe diz: “Que diabos você está fazendo tão longe? Existe algo mais fofo que isso? A família, estando todos juntos.” Osvaldo não responde, apenas sorri resignado.
Eu me pergunto quantos peruanos no Japão se sentem identificados com Osvaldo e passaram por situações semelhantes quando retornaram temporariamente ao Peru. O que vocês estão fazendo tão longe?, um parente deve ter perguntado. Aqui estão o seu país, a sua comunidade, as suas raízes.
Indo além, imagino um cenário semelhante ao apresentado no filme. Por um lado, uma família peruana estabelecida no Japão, onde vivem uma vida tranquila e segura que conseguiram construir depois de fugirem da crise económica e do terrorismo no Peru, mas talvez isoladas e desligadas da terra que os alberga. Do outro, uma família que ficou e resistiu como pôde, e continua a resistir, mas enraizada numa comunidade de afetos que engloba família e amigos.
Será que a família que ficou no Japão vai se perguntar se valeu a pena migrar, se não teria sido melhor ficar no Peru e resistir? Talvez sim, mas acho que quando descobrem que em sua terra natal matam pessoas para roubar seus celulares, respiram aliviados, pensando que vivem felizes em um país seguro como o Japão.
Existem tantos cargos quantas pessoas e, como escrevi antes, todos podem ser válidos. Depende de cada pessoa. Além disso, é possível que posições opostas coexistam dentro de cada um de nós.
Quero dizer, você assiste com consternação enquanto seu país, terreno fértil para políticos predatórios, afunda e você diz que desastre. Aí você pensa: sim, é um desastre, mas o desastre é meu. O pertencimento também é alimentado pela adversidade. Mas aí você é assaltado na rua e manda para o inferno a comunidade, as raízes e tudo mais, a única coisa que você quer é viver sem medo de ser assaltado. Às vezes é até difícil concordar consigo mesmo.
ESTRANGEIRO NO SEU PAÍS
Para além do que podemos teorizar sobre o desenraizamento, ele se torna totalmente concreto nas experiências de dois personagens do romance Como poeira ao vento , de Leonardo Padura, que trata de um grupo de amigos cubanos separados pela migração.
Um deles vive em Madrid e, apesar de se ter instalado no seu novo território, sem as carências materiais e o medo que o dominavam em Cuba, sofre com a distância: “Sentiu-se preso por uma tristeza impermeável: aquele calor não era o seu calor, “Seus novos amigos eram apenas isso, novos (ou segundos) amigos, não seus amigos . ”
O outro reside em Buenos Aires e numa carta que dirige aos amigos que ficaram em Cuba escreve: “Não somos daqui”. Porque? “Porque aqui é como se a gente não existisse, é como se fôssemos os fantasmas, ou os invisíveis, e sabemos que ninguém vai nos ligar para saber como estamos, onde estivemos, o que somos fazendo."
Então? Não há respostas fáceis. Acima de tudo – imagino – para os peruanos que migraram para o Japão quando eram jovens e que agora se aproximam da reforma. Onde passar a velhice?
Talvez vários deles queiram regressar definitivamente ao Peru, mas temem que lhes aconteça o mesmo que aconteceu à mãe do meu amigo: sentirem-se deslocados, desligados, estrangeiros no seu próprio país. É paradoxal: regressam às suas terras para recuperar o sentido de pertença e de comunidade, e acontece que já não pertencem ao Peru. O país onde nasceram, onde cresceram, mudou muito em 20 ou 30 anos, até a família. Nada é o mesmo.
Deve ser muito difícil descobrir que você não pertence a lugar nenhum, pior ainda no caso do Peru porque é o seu país. Se alguém vai ser estrangeiro no seu próprio país, talvez seja melhor ser estrangeiro num país estrangeiro. Eles não pertencem ao Japão, mas pelo menos estão acostumados.
Outro personagem de Like Dust in the Wind , um argentino radicado nos Estados Unidos, diz: “Sinto que não sou mais de lá (Argentina), mas também que não posso ser de outro lugar”.
Quantos peruanos no Japão se identificarão com essa frase?
De qualquer forma, nas histórias que nos contamos sobre os peruanos que migraram para o Japão há muito mais do que apenas histórias de sucesso (ou de famílias desfeitas). Nem tudo é bom ou ruim, existe um limbo que também seria bom explorar e mostrar.
© 2022 Enrique Higa Sakuda
